Semana Santa Poema "EL GITANO"

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Que prendió en sangre a la luna
y en su memoria, los labios callan
una música creciente y lenta,
que se arma de bronca hasta la garganta
que la acalla, como la huida de su más leve
fervor, y aprende cual gitano a saltar
en la oscuridad de su vencimiento,
mientras ya la luna se aleja en lo hondo,
en las pupilas del llanto, pero el canta y canta
mientras sus manos de tanto darle,
atraviesan sombrías las noches del adiós,
y pasa, rozándole de nuevo el amanecer,
y extraña aquellas estrellas frente a su luna,
y en el asilo de su corazón solo siente
las tardes trenzadas del rojo mas amante
y va muriendo calvario adentro, ese destino ya marcado,
y recorre en una hora su valiente querer
hiriente pecho, esa daga que le parte el costado,
una lanza que le impide... vida, un rumbo
de alivio en todas esas manos gastadas, marcadas,
y se deja clavar en estacas de color,
una ofrenda de sombras de cuerpos,
que sueltan rotundos aullidos, a la sangre
que derrama y ese muslo diferente,
entre las zarzas cae encendido, bajo el ardor
en la ladera de su sentimiento,
y pide clemencia, al eterno tiempo,
que le sueña una y otra vez reteniéndole...
Tez oscura, tensa, de graves sonidos
cante hundido en la viva voz,
manos de vuelo, leves, espinosas
de sonido severo, serios tonos del alba,
mas muere en la cruz con el corazón,
el profundo cabello negro trepándole
el cuerpo, a expensas de la pasión,
es un Cristo! mi gitano...










Misk

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