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. Puedo morirme en este instante
y sentir que no siento nada, someterme
de nuevo al engaño y escurrir el bulto
en las pérfidas ilusiones, quizás con un poco
de suerte, recorra de nuevo la sien
y en un aceleramiento desglosar aquella pasión.
Perderme en aquellos sueños que se engancharon
puritanos al desgaste del amor, y en la inquietud
donde cada pieza encaja, replantearme
un revolver de acallada existencia,
Hueco que rompe la noche, secta carbonizada
afín a ti, prostituta barata y loca, loca luna
que vaga siempre en el mismo circulo
donde se le abastece de penas, de lodos,
camuflándose eterna en el contorno
que se funde en el oscuro patíbulo
nacido en el nombre del cielo.
Misk
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