En cada uno de ellos he podido contemplar.
La luz nocturna, las salas contiguas llenas de cuerpos,
brillos galácticos que devastaban el goce de los gritos,
los timbales acuáticos de la propia pupila, el servil deseo
de la pobreza, los paréntesis perdidos de la soledad,
el amor de la cordura esa pasión que de los sueños
se disfrazaba, el aire putrefacto, aludiendo a la oscuridad
y otra vez el amor, del hondo beso, esa guerra triste…
y tantos mundos, las aristas que punzaban en la falsa
vergüenza, los ojos, mis ojos, que en la fuerza
de abrirlos sin consuelo palpitaban, las magnolias,
bucles perdidos de leyendas que no llegaban a ningún sitio,
a tientas, y con las manos vueltas, el rostro iba perdiendo
el cáliz y vagamente, una sucesión de hechos, forjaban
mis mundos… uno a uno, se desglosan como escaparates,
esas amistades, trepadoras, un instante efímero que por
segundos milenios, eran interceptados por todos los pájaros
con sus cánticos feroces, todos esos mundos,
marcaron mi historia, alucinándose como simples
drogas de la vida, se murmuraban entre ellos, chocaban,
se enredaban, y había tiempos de locura transitoria,
entonces despertaba, en los huecos de mi mente,
con un cansancio adherido, ignorante, en total abandono,
y de los puentes, la escama de la carne, abandonándose,
a la bravura del cabello, a esos amaneceres terráqueos,
de aire e incendio, a la vuelta, a la ida, al subir al cielo
como brillante estrella, a las zarzas, al aire, al fuego,
toda aquella agua enrollándose en mi alma, la rosa,
la margarita, el blanco, la ciénaga… aquel mundo, y luego otro…
La sonrisa, el invierno, la soledad, el paracaídas, el abismo,
la incertidumbre, la oscuridad, y los gusanos cubriendo la esfera,
otro mundo opaco de tantos otros mundos, se oían los murmullos,
las locuras, los roces, los rayos de luna, el cabalgar, la sangre,
el olvido, y cada tiempo se agujeraba, y nací del guerrero,
de los lobos, de las huellas de mis antepasados, del olor,
de la hierba buena, del almendro, vistiendo el rostro,
de la pluma cándida, de los otoños, del rojo, del espacio amante
y aturdido, del viento, de las calles siniestras, ese mundo,
oh ese mundo… de las oídas, de las mentiras, de la nicotina,
el rock, las lentejuelas, que anidaban dulces y tímidas,
de las pintadas, de las leyendas urbanas, del jazmín,
de las nevadas, y esos armarios… empotrados, palabras, letras
invisibles que desaparecían, las tinieblas, el vientre, la blancura,
la sinagoga, esa espalda anegada, el recuerdo inmaculado,
la verdad, la adolescencia, y ese mundo, que punzaba, destruir
la noche y el hondo pecho, la madrugada estéril, la iglesia,
los símbolos, la blancura, las salas del tiempo, la parálisis,
las rejillas, las estatuas, los peldaños, los luceros lejanos
arrimándose al corazón, la escarcha, el cristal opaco del vapor
tenue, la lluvia nítida en cualquier color, la tela roja, el sujetador,
la amarga tarde y la herida grave, ese desnudo infraganti,
que hiere una y otra vez, la vergüenza ajena, y la mía
también, aspirar, inspirar, sudar, nadar, ver la verde ausencia,
famélica, y fluir, y anochecer, el rencor, la rama enroscando,
la mordaza y otro mundo, señores, a tientas y siniestras,
como el sol que hierbe más adentro y quema, la revelación,
la muerte y el océano, el resurgir, las arboledas, el roce,
la hipocresía, el fuego, y ese mundo, si, ese mundo ya quedó,
las flores eternas, las mil margaritas, las fiestas, los disfraces,
la agonía, y otro mundo más, tan solo y yo… aquí, mientras
deambulo queriendo ser, conozco el naufragio, la soledad,
la ansiedad, el miedo, el espejo, la espada, las tinieblas,
los círculos, esos lugares abismales que en mi cerebro no atienden
a suplicas, la vida, y sigue y sigue, y me divide, y no soy,
pero ardo, y adoro, e ignoro, y ya ves, cuanto lleva mi mente
dentro del corazón. Venus, llamando a Marte.
Misk
